No CD canta uma voz triste. Na mesa da sala, na mesa preta da sala, o computador, agora ligado à corrente, deixa-me escrever mais uma palavras. Espero. Não sei que esperar, mas espero. Essa é a beleza de esperar. Tudo o que se espera chega ou não. Acendo um cigarro. Mais um cigarro. Esqueço as vezes todas que hoje já tossi. O fumo enche a sala. As velas acesas a meia luz disfarçam o cheiro. A tabaco! Porque espero. Imediatista-paciente: que raio de dicotomia esta no meu ser. Que me faz esperar quando quero correr. Um cigarro, outro cigarro, para me fazer companhia. É isso que se faz quando se espera. Fumar. Sim, é isso que se faz. Fumar é queimar papel. E o papel queima-se para que o tempo passe. É uma regra da física. Se o papel arde de uma ponta à outra, então tempo passou. E se passou, estou mais perto de deixar de esperar. Não espero hoje. Espero toda a vida. Sempre esperei. Mas nem sempre fumei. Espero o que encontrei. Encontro o que esperei. Escrevo o que espero. Escrevo o que en