Aquele 24 de Dezembro não foi um dia normal. E., que passara o dia anterior fechado em casa a chorar e a rezar, a rezar, a rezar e a rezar (rezou muito mais do que o que aqui se diz, mas a repetição excessiva é sempre de evitar), queria que Deus o levasse. A ele, sim, que já não aguentava passar mais dias 23 de Dezembro sozinho. Era o dia em que E., a sua mulher (sim, também E.) faria anos. E rezou. E chorou. Aquele 24 foi o dia depois de ele rezar e rezar e rezar e rezar (e muito mais rezou ele). No dia 25 Deus, o Deus a quem ele rezou e rezou e rezou e rezou a pedir que o levasse para junto da sua E., levou-o. Hoje é outra vez 24. De Dezembro. Passaram 11 anos daquele dia depois que também é dia antes. E uma faca corre, afiada, a chegar à ponta do nariz, a querer lembrar que numa só lágrima pode estar um mundo. E muito mais que isso...

Se a água sabe a água, porque é que a água Fastio sabe melhor do que as outras?

Não tenho por hábito escrever aqui grandes revelações sobre mim. Não tenho por hábito relevar-me, nem deixar que me entendam mais do que eu quero ser entendido. Não gosto quando me telefonam depois de lerem um post meu a perguntar como estou. E, eventualmente, terei reagido mal quando mo fizeram. Sempre que mo fizeram. Quase tudo o que digo e escrevo é algo que pode ser entendido, apenas e só, por mim. E por uns quantos que vão estando por perto. Longe e perto. Dia e noite após dia e noite. Posto isto, partilho algo aqui. Partilho algo que tenho entendido com a vida e com a experiência que esta me tem transmitido. Em sorrisos, em lágrimas, em palavras e em silêncios. Saio de um fim-de-semana que sucedeu a uma semana de algumas ansiedades e stresses - provocados por absoluta ignorância sobre temas que me interessavam - com um sorriso nos lábios e outro ainda maior (ou será o mesmo) na alma. O sorriso de quem aprendeu mais umas quantas lições; o sorriso de quem se reviu no outro lado do