Depois de uma noite de barulho, já de porta aberta, com os últimos convidados a sairem de casa, a pior conversa que pode ecoar nas escadas é a seguinte: - Então e a A? - Está a vestir-se!

qUE O pRÓXIMO aNO sEJA mELHOR pARA tODOS nÓS! oU, pELO mENOS, dIFERENTE.

She keeps Moet et Chandon In a pretty cabinet 'Let them eat cake' she says Just like Marie Antoinette A built-in remedy For Khrushchev and Kennedy At anytime an invitation You can't decline Caviar and cigarettes Well versed in etiquette Extraordinarily nice Chorus: She's a Killer Queen Gunpowder, Gelatine Dynamite with a laser beam Guaranteed to blow your mind Anytime Recommended at the price Insatiable an appetite Wanna try? To avoid complications She never kept the same dress In conversation She spoke just like a baroness Met a man from China Went down to Geisha Minah Then again incidentally If you're that way inclined Perfume came naturally from Paris for cars she couldn't care less Fastidious and precise Chorus Drop of a hat she's as willing as Playful as a pussy cat Then momentarily out of action Temporarily out of gas To absolutely drive you wild, wild She's out to get you Chorus Recommended at the price Insatiable in appetite Wanna try? You wanna ...

Entretanto o tempo fez cinza da brasa... (Sérgio Godinho)

Seis dias, finalmente, para matar o que ficou dos dias que passaram! É justo. Plano de acção: dormir, dormir, dormir, dormir. Eventualmente arranjar-se-á mais uma ou duas coisas para fazer...

Nunca a alheia vontade, inda que grata, Cumpras por própria. Manda no que fazes, Nem de ti mesmo servo. Niguém te dá quem és. Nada te mude. Teu íntimo destino involuntário Cumpre alto. Sê teu filho. Fernando Pessoa

A trabalhar num espaço quase deserto, a pensar que me apetecia era estar no quentinho de uma lareira e a ver um filme, a pensar que ainda faltam várias horas para sair e que amanhã ainda trabalho, tenho a declarar o seguinte: a chuva (ensurdecedora) lá fora já começa a irritar-me!

Quando, há um ano, mais coisa menos coisa, me imaginasse aqui, agora, neste dia, a esta hora, diria que tudo seria diferente. Muito diferente... Ainda bem!

Dia 24. De tarde. Casa da família N. P. B. V. J. P. F. T. estão loucos. Na árvore ainda não há presentes. O Pai Natal tem muito trabalho e vai ter de passar em casa dos avós deles durante a tarde. Vai lá deixar as prendas. Mas este Pai Natal é estranho. Alérgico a crianças, aperceber-se-ão uns anos mais tarde. Por isso, os pirralhos têm de ir para o quarto dos avós N. Têm de dormir a sesta. Não pregam olho. Ouvem barulhos. Deliram quando ou imaginam o oh oh oh oh que anuncia a chegada dos embrulhos. De noite, hão de estar todos reunidos na sala de jantar, de volta do enorme monte, com o avô L., de copo de água atrás, de prevenção, a ler os seus nomes. Cada um leva para casa mais que muitas prendas. Cada um sorri e salta de excitação de cada vez que o seu nome é dito. Nesse dia não há cansaço. Apenas euforia. O chocolate é quente, no fim da noite, e é o corolário, também por isso, de todas as emoções fortes. Dia 25. De manhã. Casa da família P. Aproveitando o facto de os P. morarem pert...

Pelos vistos, nesta quadra os dias demoram mais tempo a passar! Se ainda fosse criança perguntaria: ainda falta muito para segunda feira?

Acabei de comentar noutro blogue: "a memória tem um preço elevado, a falta dela um ainda maior..." Acho que é verdade. (este senhor exerceu pressão política para que Marcelo Rebelo de Sousa fosse afastado da TVI, com o intuito de calar as críticas que lhe eram - justamente - dirigidas. E isto NUNCA pode ser esquecido)

Por altura do Natal, recebo o mais sádico dos emails: Subject: Check out who sent you an e-card... Corpo da mensagem: Nobody yet... but you can be the first one! We have new Christmas Greeting Cards to send to your friends, family and colleagues! http://greetingcards.sonico.com/christmas.htm Free and Fun! :) (claro que eu fui todo contente ver quem me tinha mandado um postal de Natal, contagiado pela alegria do assunto da mensagem. E quase me atirei da janela quando percebi que ninguém o tinha feito - seria estúpido, pois de um r/c talvez conseguisse, apenas, torcer o pé)

Love & Rockets, “So Alive” (tirada do baú) I don't know what color your eyes are, baby, But your hair is long and brown. Your legs are strong, and you're so, so long. And you don't come from this town. My head is full of magic, baby, And I gotta share this with you. I feel I'm on the cross again, lately, But there's nothing to do with you. I'm alive, so alive. I'm alive, so alive. Your strut makes me crazy, makes me see you more clearly. Oh, baby, now I can see you. Wish I could stop, Switch off the clock, Make it all happen for you. I'm alive, so alive. I'm alive, so alive. I don't know what color your eyes are, baby, But your hair is long and brown. Your legs are strong, and you're so, so long. And you don't come from this town. My head is full of magic, baby, And I gotta share this with you. The feel I'm on top again, baby, That's got everything to do with you. I'm alive, so alive. I'm alive, so alive.

Oiço o pai do Bruno Alves, defesa do FCP, queixar-se que os críticos portugueses tratam mal o filho (não tão mal como ele trata os filhos dos outros que têm o azar de jogar com o FCP, por certo). Diz ele que quando o filho salta e dá uma joelhada nas costas dos adversários toda a gente acha que ele devia ser expulso (estranhos críticos, estes, que acham que uma joelhada é uma agressão...), mas que quando os guarda-redes chocam com o filho ninguém diz nada! Acrescenta mesmo que se os críticos não mudarem de comportamento, ele terá de procurar outro campeonato para jogar. Eu tremo de medo, com a ideia de imaginar o campeonato português sem o Bruno Alves, admito. Mas posso dar já uma sugestão de país para ele emigrar. Ora, se quer chegar lá, estar acima da lei, fazer o que quiser, e nunca ser punido... acho que teria futuro no campeonato do Zimbabué! (sobretudo se levar o aval de Robert Mugabe)

Que seja um Bom Natal para todos vós...

Quando propomos para jantar de 1 de Janeiro um prato de feijoada e nos levam a sério!!!!!!!!

Ai eu estive quase morto no deserto e o porto aqui tão perto!

Aveia Tirado daqui

Finalmente! Finalmente! FINALMENTE!

Programa(s) perfeito(s) Ja conto as horas...

Cada um dos 11 meses já passados deste ano pode ser representado por um local deste planeta (não, não estive em cada um deles em cada um dos meses - não me importaria, no entanto). A saber: Janeiro: Porto (cinzento, escuro) Fevereiro: Albufeira(locura, embriaguez - vazio, no fundo) Março: Macau, China (Jogo, poluição) Abril: Budapeste, Hungria(Buda e Peste, dois lados de uma só cidade) Maio: Londres, Inglaterra (cosmopolitanismo, imensidão) Junho: Estocolmo, Suécia (frio, "impessoalidade") Julho: Nova Iorque, EUA (néons, engarrafamentos) Agosto: Funchal (Bonito, cercado de água e sem saídas) Setembro: Paris, França (monumentos, envolvência) Outubro: Lisboa (luz, rio a correr para o mar) Novembro: Koh Samui, Tailândia (Calor, "spicy") Até ao momento, diria que Dezembro é o Rio de Janeiro (Samba, alegria, descontracção)

Em criança costumava pensar que o Mundo era um grande jogo, uma grande fantasia, simulada só com o intuito de me manter entretido. De eu entreter alguém, maior que eu, que comigo brincava, da mesma forma que eu brincava com os meus Playmobil (durante uns tempos ainda foram Famobil). Seria uma espécie de visão filosófica da vida. E achava, claro, que quando eu dormia esse alguém que comigo brincava tinha carregado no botão do off. Talvez fosse por isso que nós, humanos, acabávamos por morrer. Porque, a dada altura, passávamos a ser brinquedo sem interesse.

Parte da razão de eu me chamar Bart... lomeu Uma das maiores invenções da humanidade! Um prazer permanente... http://encyclopedia.tfd.com/The+Simpsons E já agora: Portugal nos Simpsons Mexico VS. Portugal - More amazing video clips are a click away

Oiço uma frase e fico a pensar (será mesmo assim?): "Às vezes queremos algo, mas não decidimos. Às vezes a vida decide por nós..."

O post anterior inaugurou uma série de embirrações anti-TMN. Assim, nos tempos mais próximos vou aqui fazer as minhas queixinhas. Todas, uma a uma. Sugiro a todos os leitores que façam o mesmo. Mas que o façam numa loja da TMN, preenchendo o livro de reclamações. Ora, posto isto, aqui vai: Sinal sonoro do tarifário Moche Tendo aderido ao tarifário Moche, fui surpreendido, cerca de um mês depois, pela introdução de um sinal que me avisa de quando estou a ligar para números Moche. Pareceu-me bem. Afinal, sabê-lo é uma forma de saber para quem posso ligar. No entanto, sabê-lo é também uma invasão à privacidade (ninguém tem de saber o meu tarifário) e à protecção de dados. Imagine-se que eu não quero que pessoa A que até tem tarifário Moche saiba que eu tenho Moche! Imagine-se que eu não quero que pessoa B me telefone até à exaustão! Perante isto, reclamo o direito de poder desligar o sinal sonoro do meu tarifário. Mais: reclamo o direito de não ouvir o sinal sonoro que a TMN me impõe quan...

De cada vez que telefono para a TMN a reclamar com algo, do outro lado despedem-se com um simpático "até já..." E eu até sei porquê: é porque eles sabem que mais cedo (muito mais cedo) ou mais tarde toda a gente acaba por ligar a queixar-se da mesma coisa ou de outra (pouco importa)

Há silêncios que falam mais do que muitas palavras. Mas há palavras que rasgam mil silêncios. E há quem viva no mar revolto de um copo de água. No sossego de um terramoto. Vão-se os dias, faltam as palavras escritas. Sobram as lidas. As ditas. As caladas. Mas faltam sempre palavras, no balanço. Mesmo as que são ditas. Levadas... (se alguém não as fechar no cofre). Sim, fecha-as num cofre. E guarda-as para os dias frios...

Quando eu estou com muito sono arrisco-me a adormecer a meio de uma palav

QUE MAIS BENEFICIA COM O AMOR DE OUTRÉM? Eu, sem pensar em demasia, diria que é o pescoço!

O homem, de fato - e gravata já enrolada no pulso direito - agarra-se a um dos dois telemóveis. Telefona, manda SMS, tenta passar o tempo. Espera pelo seu nome de novo. Pensa: ainda bem que tenho seguro de saúde, para poder vir às urgências a este hospital. De repente, a loucura: olha para a mão esquerda, levanta um dedo e diz "oito", outro e diz "nove" e por aí adiante. De repente sai-se com um... "seis!" seguido de um desesperado "Foda-se, foda-se". Seis horas de espera. "O electrocardiograma está bom", diz ao telefone. E ao lado, alguém saudável pensa: "ainda bem! caso contrário quinavas aqui...

Nessas mãos, tão pequenas e geladas, não cabe esse coração tão grande e ardente. "Fica, vá, sim, fica..." é o que tenho a dizer- Porque nestes olhos cabem essas mãos. E neste coração esse outro que carregas uns bons quantos metros atrás das pernas.

R e P, ela mulher, magoada, ele homem, magoado. Ela, R, sem fé, ele, P, renovado. Em comum um trajecto de desilusão. De dor. Individual. A dois. Caminho traçado nas linhas de dedos inspirados; olhos sedentos, almas insaciáveis. Um caminho que culmina num beijo, um beijo que culmina numa conversa. R - Não sei bem que dizer-te! Eu, bom... eu não sinto que este beijo nos leve a algum lado. P - Mas como pode levar se nunca estamos juntos? Se não nos damos a oportunidade de o sabermos... R - Pois, é isso. Esperava que o beijo fizesse crescer algo que não cresce. P - Mas, dizes que gostas de mim... R - E gosto. Gosto um bocado de ti. P - Mas há 15 dias não gostavas. R - Não sei, se calhar gostava o mesmo e não cresceu. P - Mas há 15 dias não me beijavas... R - Não sou de cliques... P - OK. se não cresceu vai crescer? R - Não sei. Duvido. P - É mais fácil se disseres que não gostas de mim. Assim entendo que não queiras ir a lado nenhum. R - Pois, temo que seja isso. P - Então não gostas. OK! ...

H (usando collants de snowboard que deveriam dar-lhe um ar meio amaricado) - Não sinto frio nenhum nas pernas! N (usando apenas umas peugas de lã que pouco passavam do tornozelo, logo muito macho) - Pois eu não sinto pernas nenhumas no frio! Por uma vez eu preferia ter sido o gajo das collants!!! (mas fui o macho...)

O passado... O passado é uma coisa sem importância. Pouco me importa. Importa-me o presente, isso sim, importa. O passado está lá atrás. Foi! Deixou de ser. É, como o nome indica... passado. Não volta a acontecer. É faixa preta. É The End. É uma data de letras a passarem no ecran. É gente a levantar-se e a sair da sala. No fim não se pede ao projeccionista para passar mais uma vez a última cena. Não. Vê-se, vá, os créditos. Ou vai-se embora. Embora vai-se sempre. Portanto, o passado não importa. Ora, se não importa, é deixá-lo estar quietinho. O presente é que importa, sim. O presente e o futuro. Então não se atice o cão que guarda o passado. Não vá ele lembrar-se de morder. Pronto, isto sou eu quem diz, que tenho sempre medo de ser mordido por um cão. E, ainda por cima, com o presente (e futuro) que tenho, não preciso do passado para nada...

Várias pessoas me têm perguntado o que são emparelhadores de meias. A última foi aqui no blogue, numa caixa de comentários. Ora, vamos lá acabar com a ideia de que a melhor peça inventada pela humanidade é um mito. Está aqui uma foto. É uma maçã, com dois furinhos. Um para cada meia... As meias vão assim para a máquina de lavar. E saem de lá assim, emparelhadas, tal qual entraram. Só um homem (ou uma mulher que tenha de separar as meias do seu homem) pode entender a real importância desta invenção! Ah: vende-se no catálago do D-Mail (muito raramente - dá-me ideia de que esgotam logo e têm de ser mandar vir mais)

A cruzada da razão contra a emoção continua. Chega ao Google, instala-se no gmail. Unidos podemos vencer. Toca a dizer à louca tudo o que sentimos a toda a gente, por email, por sms, olhos nos olhos...

Quente, mal cozido... Bom. O próximo será melhor. (é esta a grande vantagem de ter uma máquina de fazer pão! É só deitar lá para dentro água, farinha e... está pronto!!! - é por isso que a etiqueta destes posts é... cenas de gajo! Aquilo é um gadget giro! Mesmo para quem não gosta de pão!!!)

Ok, admito, não será bem @ Tiffany's, mas promete! O primeiro pão caseiro está em produção! Medo!!! Muito medo... (sim, ao fundo faz-se sopa - sou mesmo um moço prendado)

Por acaso, há uma coisa de que eu gostava mesmo... Era de um dia ter coragem de deitar fora todos os meus pares de meias e ir a uma loja comprar 30 pares de meias iguais! Se assim fosse, até abdicava dos emparelhadores de meias. Mas, depois, há uns pares de que gosto tanto...

Os emparelhadores de meias (que alívio não ter de andar à procura dos pares depois da lavagem) Uma D. Alice (definitivamente, uma D. Alice) Um cartão Jumbo que dê direito a usar as pistolas de registo de compras e o cash-out imediato - quiqPlus (perder horas naqueles corredores não é uma opção) PlayStation 3 com o Singstar, Buzz e PES (é preciso explicar?) A X-Press da Superbock... (apesar do preço exorbitante dos barris de cerveja) Máquinas de fazer pão (pronto, comprei uma e acho boa ideia a possibilidade de ter pão quente à hora que me apetecer) Funtastic Life e SportTV (séries, futebol, séries... ok... deixei de fora os canais com bolinha, pois para isso há sites à borla) O tarifário Moche (é genial telefonar à borla para aqueles amigos mais próximos, mandar até 1500 sms grátis por dia, etc) Trabalhar no Bairro Alto (definitivamente, dá para desanuviar) A Nespresso! (sim, claro, a Nespresso, muito café, sempre a sair...)

Sim, amanhã passam-se quatro semanas!! Quatro, inteirinhas... Sem dar uma passa. Uma única... Isto às vezes custa mesmo!!!!

- Filho, hoje está sol! Que este sol te aqueça... - Obrigado mãe. Estou bem aquecido. [Aliás, quase arriscaria dizer que têm sido os meus dias a aquecer o sol, e não o sol a aquecer os meus dias]

Ainda tenho (sensivelmente) 18.250 dias para gozar... Dá para fazer meia dúzia de coisas! Como ir a Nova Iorque, ir a Paris, voltar a Nova Iorque (no Natal e passagem de ano), ir a Londres, seguir para Praga e Viena, regressar a Paris, dar mais uns saltos ao Brasil, Budapeste, passar pela Argentina, ir a Machu Pichu, Cuba, México, conhecer Moçambique, quem sabe até viver lá, ir ao Vietname, Tailândia, Rússia, Itália, Japão, China, Maldivas e tantos mais sítios. E, se tudo isto falhar... dá sempre para ficar em casa a ouvir cds, a ver filmes e a beber garrafas de licor de amora e de licor beirão, e a educar três filhos. De início nem sempre será fácil, mas depois, bom... depois... a vida seguirá o seu caminho. Não sei para onde vou. Sei que VOU por aqui...

R - Comprei um licor de amora! B - Sério? R - Sim, para nós! Trouxe tanto álcool para nós...

Talvez seja de ser jornalista, talvez seja de ser apenas curioso. Talvez seja de não ter mais com que me preocupar. Preciso, e isso é algo que nem eu me atrevo a negar, de saber o que se passa. O que se passou. Uma frase, dita ontem entre dois palpites sobre primeiras páginas, prendeu-me a atenção. "Está fechada, a janela. Se calhar morreu..." Quem é que morreu? "O velhote que morava ali. Estava sempre à janela, mas agora a janela tem estado fechada..." Irra, morrer, o velhote? nâo pode. Quer dizer, pode. Mas... vamos pensar que é do frio. Que estar descalço com este frio é exercício violento. Não, não pode ter morrido. Quer dizer, pode, sim, claro, mas... assim, sem avisar? Sem nos deixar condoídos? Deixando-nos culpados por não termos sabido antes? É do frio, sim, tem de ser... Esperemos. Caso contrário, quem vai ouvir, hoje, ali, o relato do Benfica? Logo no dia em que o Benfica pode chegar à liderança do campeonato três anos depois... Está frio, sim, é isso. Est...

Fonte: Rádio Comercial Ainda não percebi se isto é um elogio!!

Ele, grande, musculado, corpo de atleta, pinta de cowboy. Ela pequena, elegante, mas pequena, naquele género de "pequenez" que faz os outros subestimarem-na... Deitados, nús, estupidamente a mexerem nos respectivos telemóveis. A - Ena, tantas mulheres a mandarem-me mensagens... Parece que ando em alta B - Ai é? Então? A - Olha esta! "Vem ter comigo quando quiseres. Contigo, Vila Nova de Gaia nunca mais será a mesma". B - Boa! E tu foste? A - Ahahahaha, não... mas podia ir, se me apetecesse. Somos livres de irmos para a cama com quem quisermos! Não somos namorados! Olha esta! Eheheeh... "Quero sentir o teu corpo mais próximo do meu". B - Tu comes as gajas? A - Eerrrr, não! Mas podia fazê-lo, como tu, aliás, se te apetecesse. B - A ti basta leres esta mensagem: "Olá piquinina... adorei ser o teu escravo sexual!" A - Tu não prestas. [irritado, olhou-a diminuído na sua masculinidade, vestiu-se, calçou as botas Marlboro e montou-se na moto] horas mais...

As luzes de Natal andam acessas por Lisboa há semanas. Como isto se vai antecipando de ano para ano, desconfio que em 2015 já teremos luzes de Natal a 15 de Agosto. É uma questão de fé...

Eheheheh Ahahahah Ihihihihih às vezes tenho graça! E sou SEMPRE muito querido! ahahahah ihihihihih eheheheh

Há amores difíceis. Daqueles que levam meses até redundarem em namoro. Dreams, dos The Whitest Boy Alive, é um desses amores. Esgotado. Aqui e ali. Online e offline. Um pouco por todo o lado. E, de repente, um programa de gestão de stocks faz o milagre: não temos! Posso ver na loja de Matosinhos! Telefonema, de Fnac para Fnac. Chega aqui à zona dentro de uma semana. Mais coisa menos coisa. Nada mau: já esperei mais por um amor... E não me queixo!

You got a fast car I want a ticket to anywhere Maybe we make a deal Maybe together we can get somewhere Anyplace is better Starting from zero got nothing to lose Maybe we'll make something But me myself I got nothing to prove You got a fast car And I got a plan to get us out of here (...) (Excerto de Fast Car, por Tracy Chapman)

Sou filho único! Irra! Que drama. Pior! Sou gémeos. Pelo que tenho ouvido, de uns e de outros - normalmente de quem não me conhece assim tão bem - devo ser uma das piores criaturas do Mundo. Sou mimado, pois claro. Tenho dupla personalidade. Óbvio. Sou mesmo má-rés. Há um irmão do Belenenses e outro do Benfica. Um deles é ainda, à vez, do Sporting e outro do FC Porto. Uma confusão total. Um filho único, gémeos. Xiiii... Pior só filhos gémeos, gémeos. Sou tudo isso, OK! Talvez seja... mas o pior de tudo (para mim e para quem me rodeia) é que tudo o que digo me parece cheio de lógica e de justiça, a cada momento! E quando não o é faz-me sorrir! Isto é péssimo, certo?

Quando recebermos uma carta do banco a informar-nos que, "por falta de liquidez na conta o pagamento ordenado não foi efectuado" só há uma pergunta a fazer: "Falta de liquidez na minha conta ou na do banco?"

- Quero comprar este livro sobre sexo! - Para quê, se eu sou uma enciclopédia?

Lembro-me, como se fosse hoje, de todas as vezes que fui apanhar amoras ali para os lados do Cabo da Roca. De, orgulhoso, meter um pé em Sintra e outro em Cascais. De encher sacos com amoras pretas. E vermelhas. De me assustar com as cobras que passavam e o meu avô me dizia serem coelhos, mesmo sabendo serem cobras. Lembro-me dos frascos de doce de amora que a minha avó fazia. Lembro-me de irritar-me solenemente (adoro a expressão irritar solenemente) encontrar pedaços de limão a boiar no doce. Para mim, aquilo era como encontrar uma espinha no peixe. Com a diferença que do peixe eu não gostava, mas das amoras - e do doce de amoras - gostava. Talvez por ter sido eu a apanhá-las. Coitadito... Nem me lembro se trazia muitas ou poucas. Lembro-me, sim, isso lembro, que me arranhava, que me ria, que ouvia histórias que me fascinavam. Talvez sempre as mesmas histórias. E é para esse tempo de sorrisos genuinos que as amoras me transportam, ainda hoje. Sobretudo hoje! E agora pergunto: estão a...

Chá, suor e mel!

1) desenhar uma luz a apagar-se 2) encontrar as palavras que exprimam com fidelidade o misto de paz, alegria e prazer que sinto. Hoje, ontem. Por amanhã...

/11/2008 felicidades (é justo)

"Sabes, às vezes sofro pelo medo de sofrer (...)Antecipo dores que não existem para que, se vierem, não seja atropelado. Por isso preocupo-me indevidamente. Com isto e com aquilo. Com nada". Isto sim, são cenas de gajo ------------------>

Reparo agora que não há etiquetas de amor no meu blogue. Quer dizer... quando alguém ler este post já haverá. Uma. Sim, uma, que é melhor do que nenhuma. Talvez daqui a cinco anos esta venha a ser, ainda, a única entrada de amor no blogue. É possível que sim. Muito do que já aqui foi escrito foi escrito por amor. Muito por dor. A dor e o amor andam sempre de mão dada. Sim, andam, é inútil disfarçar. A dor e o amor são as duas faces de uma moeda Chama-se amor. Podia chamar-se dor. Chama-se dor e amor. Na dor encontramos amor. No amor encontramos dor. Quando o amor acaba, temos a dor. Quando o amor aparece a dor acaba. Na dor há, também, amor. Relativo, tudo isto, sim, sei. Afinal, há dor no amor. Sim, claro que há. Por isso é que o Amor é fodido, como tão bem disse o Miguel Esteves Cardoso. É fodido gostarmos de alguém que não gosta de nós. Da mesma forma que é fodido alguém gostar de nós sem que gostemos de volta. É fodido que gostemos de alguém que gosta de nós e haver um mar de vida ...

Há dias em que me apetece mesmo fumar um cigarro... É naqueles dias em que o cérebro dá nós, as palavras se deixam atabalhoar e todas as certezas se escondem por detrás do nevoeiro. Sim, é nessas alturas... Arghhh... um cigarrinho... (Se tivesse arranjado sempre JPS preto, já teria gasto mais €96)

Gosto tanto de palavras que por vezes as peço emprestadas. Há alturas em que não entendemos nada. Há alturas em que não entendemos tudo. E, digo eu, há alturas em que tentamos entender o que não tem de ser entendido. Por isso, digo que viver é a única opção. E (re)leio estas palavras... "(...) se nos dotarmos de atitude, a ansiedade diminui e tudo parece mais simples". Grande verdade...

Decisão tomada em meia dúzia de palavras. - Eu gostava de ir a Nova Iorque. Tens companhia? - Não! Estás contratado! E, de repente, uma sensação de preenchimento. De regresso à cidade que me recebeu durante três horas, de braços abertos, há quase 13 anos (fará em Maio 13 anos). De regresso à cidade onde eu me senti no meio de todos os filmes e, ainda assim, em casa. A quinta com a 42. As fotos aí tiradas. Os chineses de Central Park que por 10 dólares desenharam o Tom Sawyer e o Huckleberry Finn, enquanto fingiam desenhar o Joel e a mim. A loja da Disney e a da Levy's com seguranças pretos de 3 metros de diâmetro e microfones na lapela; a Trump Tower perfumada com borrifos de perfumes caros, os vendedores de CD que assinalaram não terem os "Presidents of the USA", mas sim "their CD" (ahahahah, tão cómicos, ahahahahah, desde então ainda me estou a rir com a piada, ahahah - bah), o Macy's ali mesmo ao pé do Empire State Building. E a Saint Patrick's Cathed...

Enquanto P. percorria os corredores do Jumbo e tentava perceber quais os cereais melhores para um pequeno almoço, ouvia duas jovens. Uma conversa jovem. E velha. Sem idade... A - Olha o Sms que mandei ao R. "O meu coração já não bate. Desistiu, vencido pelo teu desamor. Tantas horas esperou que se cansou e parou de bater. Nem sei porque to digo. Sei que não vais responder a este sms, sei que não queres saber se o meu coração bate ou não. E quero que saibas que enquanto bateu foi por ti" L - E ele respondeu? Pensa P., imediatamente,... que importa se ele respondeu? Tendemos a imaginar o amor como um cenário de reviravoltas loucas. Tendemos a esperar por um milagre que nos redima, que nos faça voltar atrás, que nos dê a possibilidade de fazer Erase and Rewind. There is no such thing. Talvez por isso, P. continuou a percorrer as prateleiras e fez a sua escolha. Espera ter acertado. Seria milagre. Sim, que ele não come cereais e ninguém duvida que ir comprá-los ao Jumbo, só para ...

Missão: escrever Quim no telemóvel utilizando a escrita inteligente (T9) Forma de consegui-lo: carregar nas teclas 7, 8, 4 e 6. Por esta ordem. O que aparece no ecrã? RUIM

Levámos 6-2 do Brasil! Seis a dois. Seis-dois! Seis! Meia dúzia... a um par... Ora, os jogadores da nossa selecção são dos melhores do Mundo. Muitos deles são os mesmos que estiveram nos melhores momentos dos últimos anos. O treinador já foi campeão europeu no Manchester United. A única explicação que encontro para isto é que a culpa é da TVI, que agora transmite os jogos. PS: E os génios da federação que marcaram um jogo com o Brasil nesta altura, para ganharem trocos, devem estar radiantes. PS2: Dava jeito um guarda-redes...

- I'm just a fucked up girl looking for my own peace of mind. - OK, I'll solve the riddle. Piece by... peace - Do you love-me? - Come with me, let me wake you up with a cup of hot coffee and milk and a warm kiss. Then, you won't need to ask... (not) in Eternal Sunshine of the Spotless Mind

É uma rádio normal. Nem é uma rádio, apesar de ser a Rádio Fazuma. Não faz nenhuma. Mas é fixe para quem fazmuitas. Eu não as faço. Mas se fizesse não ouvia outra coisa. Ou melhor: talvez passe a fazê-las com regularidade só para curtir este som... (por ser sobre fazuma e sobre som, escrevo curtir som e coisas afins). É por isso e por estar, genuinamente, feliz. Mesmo sem fazeruma! Ouvir aqui

Não tenho por hábito escrever aqui grandes revelações sobre mim. Não tenho por hábito relevar-me, nem deixar que me entendam mais do que eu quero ser entendido. Não gosto quando me telefonam depois de lerem um post meu a perguntar como estou. E, eventualmente, terei reagido mal quando mo fizeram. Sempre que mo fizeram. Quase tudo o que digo e escrevo é algo que pode ser entendido, apenas e só, por mim. E por uns quantos que vão estando por perto. Longe e perto. Dia e noite após dia e noite. Posto isto, partilho algo aqui. Partilho algo que tenho entendido com a vida e com a experiência que esta me tem transmitido. Em sorrisos, em lágrimas, em palavras e em silêncios. Saio de um fim-de-semana que sucedeu a uma semana de algumas ansiedades e stresses - provocados por absoluta ignorância sobre temas que me interessavam - com um sorriso nos lábios e outro ainda maior (ou será o mesmo) na alma. O sorriso de quem aprendeu mais umas quantas lições; o sorriso de quem se reviu no outro lado do ...

hey honey, take a walk on the wild side (Foto BF Direitos Reservados)

Há dias em que, quente, a noite se torna menos fria. Dias em que, vigilante, a noite é mais curta. Ainda bem. São dias a menos! O que sabe bem, sobretudo quando há tantos e tantos e tantos dias que são dias a mais...

Depois do post abaixo, gostaria de desafiar os meus leitores a mandarem fotografias com nomes de músicas. Aqui temos o love is in the air. Pode haver novas interpretações do mesmo, ou serem descobertas imagens que falem para outras músicas. Vá, é só clicar no email, ali ao lado, e entramos nessa. Eu prometo publicar todas as que considerar bem apanhadas, com os devidos créditos. Prémios? Bom, o meu sorriso, e o de quem por aqui anda. Deve chegar...

LOVE IS IN THE AIR Foto BF (Direitos Reservados)

Esta noite voltei a acordar, agora pelas cinco. Da manhã? Soube exactamente o que queria escrever. Não eram mais de duas frases, mas era tudo. Virei-me para o lado. Adormeci. Perdi as palavras...

Todos os dias acordo, a dada altura da noite. Todos os dias. Ou, para ser exacto, todas as noites. Acordo, então, dizia eu, e sinto que me apercebo de algo. Sobre mim. Sobre o Mundo. Sobre mim no Mundo. Sei que não gosto do que sinto, mas sei que é importante, naquele momento, sentir o que sinto. Mesmo que agora mão saiba explicar o que sinto. Tentei escrever um post ao qual chamei sonambulismo. Não correu bem. Nem eu o entendo. Foi escrito de noite, sim. Num destes dias. Numa destas noites. Sei que tem algo a ver com algum tipo de vazio. Sei que nunca foi medo da noite. Raiva do dia, talvez. Do dia que haveria de vir. Na noite que teimava em não passar. Mas não sei descrever o que era. Hoje, ontem vá... quer dizer o ontem e o hoje têm esta estúpida mania de se fundirem em horas e dias e noites... acordei e soube exactamente o que escrever. As palavras eram perfeitas. Perdi-as, para sempre... PS: Vou passar a dormir com um bloco ao lado - ou com um gravador digital...

Uma das coisas mais geniais deste vídeo é o facto de, pelas tonalidades utilizadas, a Scarlett Johansson (ninguém me levará a mal por tê-la escolhido como exemplo, imagino... apesar de haver tantos outros no vídeo) aparecer quase tão clara (ou escura) como o Barack Obama, novo presidente dos EUA? Por acaso não terá sido, claro, mas pode ser apenas impressão minha...

"Cure for pain" Morphine Where is the ritual And tell me where where is the taste Where is the sacrifice And tell me where where is the faith Someday there'll be a cure for pain That's the day I throw my drugs away When they find a cure for pain Where is the cave Where the wise woman went And tell me where Where's all that money that I spent I propose a toast to my self control You see it crawling helpless on the floor Someday there'll be a cure for pain That's the day I throw my drugs away When they find a cure for pain (x2) When they find a cure find a cure for pain

Estou há cinco dias sem tocar num cigarro. Hoje, pela primeira vez, o cheiro de um incomodou-me. Cheirou-me a queimado. Ontem, ainda ontem, o cheiro de um lembrou-me os dias frios de inverno à lareira que nunca tive (mas que sempre me aqueceu a alma). Há cinco dias e cinco noites que, tantas e tantas vezes, desejo um cigarro mais do que tudo. Há cinco dias e cinco noites e cinco ânsias que sei que não preciso dele para nada. E que a promessa que fiz será cumprida! Por mim. Para mim.

B – Lembras-te de mim? A – Sim, lembro. Sempre te guardei na memória, desde aquele dia lá em casa, em que, nas vésperas de emigrares, me desapareceste… B – Claro que desapareci. Vi as fotos da tua namorada. A – Namorada? Eu não tinha namorada… B – Não tinhas? Não deves é lembrar-te. Quando a vi, fugi, de ti, de mim, de todas as dores. A – Namorada? Pá, sempre tive fotos, sim, mas eram da minha irmã. B - Irmã? Era tua irmã? A – Sim, era… E eu que nunca entendi esse teu adeus brusco. B – Casei-me, entretanto. A – A sério? B - Divorciei-me. A - A sério? E estás na Alemanha? B – Não, voltei para Portugal. Ainda cá estás? A – Não… voltei para a Alemanha B - Que pena... A - Vou a Portugal no início de 2009 B - Vens com a tua mulher? A - Sou solteiro B - 10 anos depois? A - Sim, nunca me casei...

Finalmente avancei sem medo. O facto de haver pouca gente à espera ajudou. Desajustado dos preços do nosso mercado (muffins a € 1.90 parece-me de loucos)arrisquei num caffe mocca, quentinho, sim, com chocolate. Leite, café e chocolate. Hmmm. Podia ter ido para o machiato caramel (seria isso?) mas estes nomes ainda me baralham muito. Achei caro, soube bem. Mas da próxima vez tenho de explicar-lhes que o meu Bartlomeu não se escreve como o outro, o que descobriu a Madeira...

Por gozo, e por influências de alguns amigos e amigas, às vezes espreito o meu horóscopo. Dizem que a Maria Helena sabe disto. A mim dá-me vontade de rir... Demonstrar? caminhar? ser promovido? ;) eheheh GÉMEOS 22/05 a 21/06 11 de Novembro de 2008 Carta do Dia: Ás de Ouros, que significa Harmonia e Prosperidade. Amor: Demonstre mais os seus sentimentos às pessoas de que mais gosta. Mostre toda a sua força, determinação e criatividade e ponha em prática os seus projectos com paixão. Saúde: Aproveite parte do dia para fazer uma caminhada. Dinheiro: Poderá ser promovido. Número da Sorte: 65

Não sei transformar um lenço num pombo, nem tirar coelhos de cartolas. Sei, em compensação, desaparecer no meio do fogo de artifício. Infelizmente, isso sei...

Por vezes temos a força de mil homens para o que há de vir. As certezas todas de um livro antigo, lido e relido, que descansa à lareira, seguro de que ali - agora é certo - não mais terá de dar-se a ler. Outras vezes acordamos, assim, firmes, cheio de certezas, a primeira das quais que dormir é uma impossibilidade. E ao mesmo tempo sabemo-nos adormecidos. Como se o que nos acorda fosse uma inevitabilidade, sentimo-nos estupidamente lúcidos. Sem sono, mas baralhados quanto ao corpo. Onde estamos, para que lado é o sorriso? Nestes momentos, o medo e a solidão são fortes. Pois poderosa é, também, a fome de alma. Da alma. E acorda-se como se se sonhasse. Mas sonha-se como se se morresse. Percebe-se? Percebes? Pois eu tenho a solução... Fica. Adormece-me. Acorda-me. Sim, fica e, como nesse sonho, salta à corda comigo. E deixa-te adormecer. Para também acordares a meter o pé na água fria ou na banheira de jacuzi. Sim, durmo. Hei de acordar. E, nessa loucura, continuarei a trazer-te na ponta ...

Hoje, finalmente, posso dizê-lo em paz absoluta: a minha casa está como o meu coração! Limpa do passado e pronta para te abraçar... Step in, please. Be my guest. Yeah, one step after the other. Make yourself comfortable. Traz os teus discos, os teus livros, os teus pijamas. Traz os teus perfumes, os teus cremes, os teus shampoos. Os teus medos e os teus sorrisos. Sim, a minha casa está, finalmente, posso dizê-lo em paz absoluta, limpa do passado. E pronta para te receber. Não te preocupes! Na hora certa saberás o caminho! E eu ajudo-te na mudança... Sim, porque hoje o meu coração está, posso dizê-lo em paz absoluta, como a minha casa. Limpo do passado. Pronto! Para te acolher...

"Heaven Sent" - INXS (Clica para ler a letra)

Já passaram mais de 48 horas sobre a última vez que fumei um cigarro. Pelo meio já tive vontade de fumar, já decidi que cortava também com o café, já percebi que cortar com o café é um disparate e já decidi que não hei de cortar nunca com o café. Já passei uma noite sem dormir, a única que podia ter passado, com o corpo a queixar-se de todas as ausências e, fazendo do coração refém, a ameaçar rebentá-lo caso não fosse atendido. Já vi os GOE do sono acalmarem o meu corpo com uma conversinha de 20 minutos, antes de o adormecerem por umas quantas horas. Ao acordar, o coração estava livre, sem apertos no meio do peito, e o ticker contava: um dia sem fumar. Agora, depois de uma noite em que mais uma vez o meu corpo chegou a suspirar por uns fumitos, em que eu próprio cheguei a admitir sair de casa para ir comprar tabaco, a alegria de ir deitar-me, finalmente, com sono, livre para dormir sem pesos nem apertos e, sobretudo, certo de que mesmo que tivesse aqui um maço, não fumaria agora.

Ao escrever um texto, viro-me para o lado e pergunto: de onde virá a expressão "a lógica não é uma batata"? Respondem-me "não é ao contrário? a lógica é uma batata?". Googla-se. Concluímos que para os portugueses, a lógica é uma batata, mas a lógica não é uma batata. E o melhor de tudo é que sendo, ou não, uma batata, continua a não fazer sentido que a lógica seja uma batata. Ou que não seja uma batata! E como a vida não é uma batata, nem é lógica, e como a lógica mesmo que seja uma batata não é servida em palitos, vamos tratando de despachar isto, a ver se conseguimos sair cedo... Sim, que o jantar também não é uma batata...

Remember, Remember, the 7th of November... Há dias assim, em que acordamos e, sem sabermos como, a vida vira-se do avesso. Deixamos de fumar, voltamos a sorrir. "We're so pret ty when we're faithfull"

Parece que é a última moda. Portanto, decidi alinhar. Umas quantas dores de cabeça depois, cheguei aqui para dizer quem sou e o que sou, de acordo com nomes de bandas/músicas. (Claro que eu sou batoteiro e o desafio é só com uma banda - algo impossível para alguém como eu) • És homem ou mulher? The boy with the X-Ray eyes (Babylon Zoo) • Descreve-te: The Cure • O que as pessoas acham de ti? Tower of strenght (The Mission – agora chamam-lhes The Mission UK) • Como descreves o teu último relacionamento? Golden Cage (Whitest boy alive) • Descreve o estado actual da tua relação com o teu namorado ou pretendente: Interlude (Siouxsie and Morrisey) • Onde querias estar agora? Paradise city (Guns and Roses) • O que pensas a respeito do amor? There is a light that never goes out (The Smiths) • Como é a tua vida? Friday, I’m in love (The Cure) • O que pedirias se pudesses ter só um desejo? Hold Still (David Fonseca feat. Rita Redshoes) • Escreve uma frase sábia: Chega de Saudade (Vinic...

Vejo a vida passar. Oiço os caloiros cantarem com os veteranos. Vejo os dois brasileiros, descalços, cada um com a sua televisão, cada um com a sua cama, os dois com o mesmo quarto, os dois juntos, os dois sós, os dois com a mesma certeza de que emigrar não foi a melhor solução. Vejo o velhote que quase nem se mexe, que ouve o Benfica no seu rádio a pilhas, que vê, como eu, a vida passar nos restaurantes e bares logo abaixo. Vejo, como o velhote do rádio a pilhas - com a diferença única de estar do outro lado da rua - os casais aborrecidos que tentam encontrar consolo num jantar na esplanada de um restaurante caro e de comida banal. Quase os oiço dizer, "então, môr, que vais comer?" mesmo antes de se calarem por não terem mais o que dizer um ao outro e de o disfarçarem fingindo que os olhares não se cruzam porque estão a ver algo fantástico como... bom... um pombo a rondar a mesa do lado. Quase os oiço dizerem repetidamente que aquele é um bairro fantástico, jovem, com espíri...

Chego à galp e peço um maço de john player special preto. O empregado olha-me triunfante. Não o diz, mas pressinto-o: "Chama-lhe preto, sim... Ainda há de ser o presidente do tabaco"

É que são dias de D. Alice!

A princípio é simples: manda-se os settlers. Escolhe-se um sítio bom e funda-se uma cidade. Primeiro objectivo? Defendê-la dos bárbaros. Faça-se uma Phalanx. Construída... fortify. Invista-se nas city walls, pois. Pontos de defesa a dobrar nunca fizeram mal a ninguém. Invista-se, nesta altura, em produção! Alivie-se os impostos. Há que chamar gente. Descubra-se comida, faça-se uma granary, para que as famílias cresçam. Mais gente feliz e de barriga cheia produzirá mais e trará mais conhecimento. Por esta altura há que pensar em ter mais força ainda. Construa-se, pois, barracks. Assim, cada Phalanx sairá com o dobro dos pontos. Nada mau! Por esta altura, haverá mais comida. E mais população. Mande-se 10 mil embora. Que os settlers descubram o local para uma nova cidade. Suficientemente perto, mas suficientemente longe para não vampirizar os recursos da capital. Desta forma, o conhecimento evolui mais rapidamente. Em breve chegarão as maravilhas: como a Great Wall! Sim, city walls gratui...

"Hmmm, ok, hmmm Este mapa dos EUA, na SIC Notícias, hmmm, faz-me pensar, hmmm.. tenho de ir aos EUA vender mais Kits hmmmmm sócio do Benfica hmmmm... ok!?"

Barama, o Black, sorri ao ver a Sic Notícias e perceber que Barack Obama é o primeiro presidente negro dos EUA: "Agora vai ser ainda mais fácil sacar damas brancas"

Se ganhar Obama é eleito um novo líder Mundial. Se ganhar Mccain é eleito um novo líder dos EUA.

O Primeiro Ministro diz, orgulhoso, que o novo salário mínimo (os tais 450 euros que outros dizem serem caóticos para a economia) vai beneficiar 300 mil portugueses! Junte-se a isso os apenas 7 por cento de desempregados e é fácil concluir que sim, que estamos no bom caminho! (foda-se!)

O frio aperta. Ligo o ar condicionado no quente. Como queijo e umas fatias de chouriço alentejanos. Troco uns sms, sorrio entre mais duas fatias de queijo. Abdico do tinto. A ideia não é ficar já com sono. Há de chegar, sim, o sono, claro. Mas vampiro que é vampiro não se deita à uma da manhã. Sorrio. Está decretado o inverno aqui para o meu cérebro. Hoje é a primeira noite do resto da minha vida... Está frio. E eu gosto da ideia! Nos meses quentes é sempre a loucura. Nos meses frios é que a vida avança...

Peter Murphy no Coliseu de Lisboa [reportagem+fotos] O verdadeiro baile do vampiro. Lisboa rende-se ao mítico líder dos Bauhaus, que responde com mais de duas horas de concerto. Vem aí novo álbum. do(a) Blitz (para mim será sempre o Blitz, mesmo depois da operação de mudança de género) Pelo menos houve quem reparasse que naquela sala éramos todos vampiros!!!

Só me apetece lembrar a todos que o Belém foi roubado por um árbitro que tem nome de jogador de futebol falhado!

Acho que já disse, na vida, todas as palavras que já tinha de ter dito. Mas logo me surgem umas quantas novas. Sabe bem...

o Belém foi indecentemente roubado?